De fábulas y vientos

 

Cara A: 

La rama seca y retorcida se enmaraña 
entre el pelaje y las patas
como las obsesiones en los sueños
sin propósito aparente 
sin santo y seña         pero con saña

 
Si la collie intenta huir       no llegará
si no reconoce el látigo que carga su cuerpo
enloquecerá
si cuando levanta los ojos no encuentra el rostro 
que le respira más lento
acabará
como acaban todos los anhelos agostados 
una columna de pus 
un resquemor 
el aullido que no sale

pero Yamuna ya se fijó en esa cara      y esa cara 

adoptó un río con Yamuna

se quitaron juntas los pesos 

y desde entonces saltan por encima de las piedras

 

navegan cual cinturón de Orión 

hasta las líneas curvas del tiempo

sin más órbita 

                    que entremirarse

 
 
Cara B: 

tras el polvo      el astro en su posición oblicua 
raja el perfil de los montes 
podridos de pájaros podridos 

el cielo se está rindiendo      
en el reflejo del agua
flota en falso

si los pecios no engañan
quizás                                      un resquicio  

De fondo

 

Cada día con sus alarmas
cada casa con su des-precio
cada embrión en su polvareda 
 
y el presente de frente, insobornable
sin un seguro de responsabilidad siquiera 
 
sin pizca de belleza sin pizca 
de verdad tras ese portal (tan idealista) que nos retratan
!cómo respiraríamos si bajo los fondos (los nuestros)
se abrieran branquias de dinamita!
 
pero el siguiente será otro bufido 
un acúfeno roto en medio de la noche              sin orilla 
las horas se muerden entre sí como alertas insaciables 
 
¡es lo que hay!  
 
otro día con sus alarmas
otra casa con su des-precio
otro embrión en su polvareda
 
y los fondos (los nuestros) con su minitiempo
en sus minipisos con minisofás
para a-pagar la vida 
      
o para leer poesía
 

“La mayoría de españoles vive en casas donde sobran habitaciones” Diario.es (16/03/26)

 

 

Mariano, 1962

 

¡Ay, joder no puedo más, mi barriga, cómo hablaban, no paraban, c’hartura de preguntas, yo no sé, a qué tanto, ay, ufff, y el vino, qué güeno, por poco si paran de decir una vez, otra, otra,  tenía que..., bah, ya no puedo, me lo comí, me miraban a la cara y tó, qué educación, como si no fuera yo, pero qué cansancio, y qué iba yo a saber, p’a qué tanto, t’ol que pasaba miraba, hoy no sos apartabais cuando iba con ellos…, no sabía qué deciles, qué cansancio de pensar, yo no quiero ir p’a trás, p’a qué…menudo traje traía el que m’hablaba, m’han dejao p’al arrastre, to la tarde de siesta, n’a más qu’hacer y mañana será otro día, me l’o pasao mu bien, andestá la botella, joder, s’a volcao, cago en tó, no vales p’a ná,  ay, mi barriga, joder con la mosca, quiiiita ya, y dale con el asilo, que no quiero, ande sea menos allí, quién m’a llenao esto de piedras, jodíos críos, como los pille…a ver, aquí s’está mejor, no, al repecho, quiero sol que luego tirito y me despierto, usted p’acá, usted p’ allá…si paecía yo el alcalde, s’a sentao a mi lao y tó, en una piedra… aún me paece mentira, quién les habrá llamao …justo debajo la corcusilla, joder, ay ,ya, así, cuánta gente va a ver eso? bah! 3 o 4  casas, quién tiene tv aquí? pues… a mí me gustaría, seguro que no paran d’hablar de mí, cómo se van a reir…que me quiten lo bailao, más quisieran, no pienso bajar en un mes al pueblo, estoy más tranquilo aquí en el cerro, pero … ¿p’al vino y las patatas?, joder, ¿s’abran marchao esos ya?, and’está la boina, chuuuucho….¿te vas a mear encima d’ ella…? ni m’acordaba ya que me llamaba Serafín…jesús, pos n’ hace na de eso, ay qué bien s’está comío!

Olor de sombra

 

Entra el otoño hasta el patio
y el trajín de la vieja teja es tozudo
el tejado se está mudando a bocanadas          derrama sus huesos
de aceituna
la vieja teja se tambalea como ella             sobre la pendiente        
 
la vigila cada día
desde su silla              calcula la fuerza de cada apretón del aire
el empuje del último chaparrón
el insistente repiqueteo de los cuervos
por las hendiduras
 
a veces cree que aguantará poco       que acabará
partiéndose en mil pedazos             ella
la sostiene desde su silla con sus ojos mancos
                                         ¡resiste! querría gritar
 

a cada sol que rompe             los golpes
de la contraventana la despiertan           y sale
al patio empedrado

la vieja teja oscila        de borde            a borde
como una loca             parece
a punto de caer                  ella
pone sus manos sobre la silla                     y avanza
 
                                        al lugar exacto

. 

Anhelantes

Un buen poema de amor

rozaría la balanza de las diosas
el punto mismo de la luz      sobre la luz
un asiento deseante en cada verso              el mar
y su tempo impredecible 

 

conquistaría el código entre leonas y bueyes 
que se huelen desde el techo de las cuevas
         
levantaría        un fuego
que no iluminara paredes
                        un encaje       
                                            una anchura 

 

un buen poema de amor se sellaría
                con un pliegue  

                                 en una vocal sostenida

O sería una ofrenda 
sobre una bandeja azul poblada de estrellitas blancas
un vasito de vermú 
y un bocado de panceta sobre el pan caliente
sin beso con prisas
sin nada que celebrar
con un sudor de sartén bajo la ropa
 
chupeteando entre las lenguas y los dedos
un verso verde aceituna                 la envidia
de otros poemas de amor  

 

 

Pulsos

  

Tum...

 

se apagan las gargantas    el tiento 
del tacón a la guitarra 
los poros del quejido          a la espalda 
un blues cabecea fraternal

ya no hay trinos
de volantes 
no queda aire
entre las palmas

 

Ta...

 

los latidos 
al son
de una liturgia 
de intenciones aplazadas 
de cuerpos diluidos 

se aflojan las cuerdas
de los párpados  
se guardan las claves 
del universo
se ora al duende 
en el último compás

 

/.../

 

en esta gracia 
que sube con el silencio  
ya 
nada impide  
el pellizco
de otros pulsos 

  

Desde el río hasta el mar

La Alcantarilla Central                                rebosa

y las banderas la rodean con urgencia

flotan fiebres de bebés en la marea        globos de aguas fecales

su grito agota un aire sin concesiones
sin nana de la cebolla siquiera           es otro llanto 
un llanto aún más negro más inflexible
que seguirá siempre al último llanto
otro llanto 
que no mueve letanías
un llanto sin ley 
una irrealidad de los ojos 

     
por dónde 
la tierra    sus fuegos    el norte o el sur       las fracturas
por dónde la resistencia                 los nuestros
                                                                            por dónde cada uno

los vientres digieren serpientes 
los pies se agarran al cieno         son peces asfixiándose en las charcas 
intentan abrir las calles tozudamente
ladrillo a ladrillo
cartón sobre cartón
cacerola contra cacerola                    imaginando 
que alguna diosa             de ley 
recogerá esas banderas 
y la Regia Alcantarilla                                                
                                                 acabará en el mar

los huesos aún resisten
se aprietan como puños se levantan al barro y a la lluvia clamando

                        que sus hijos
                        con sus cinco azahares
                        con sus cinco diminutas ferocidades

                                    e  s  t  á  n     

                                                                  d  e  j  a  n  d  o  

                                                                                             d   e    

                                                                                                       m  i  r  a  r