Tras Agustín Fernández Mallo

 

Herida genocida  

 

 

Ya nadie se llamará como yo
mi apellido se ha secado entre mis pechos.
No queda ruido de lo que fuimos.
 
Huyeron con sus ramas las  palomas, los muros
no sujetan el temblor de nuestro polvo.
Yo, tampoco podré llamar a nadie.

  

 

 El olor de la sombra    

 

 

Muy pronto, ya nadie se llamará como yo
cada nombre será otro hueco en mi cadáver
los rostros, los pasos, las voces 
como destellos en el espacio de mi caída.

Ni siquiera puedo salvar mi espanto
de las zarpas de mi mismo.

.

Niña

 

Detalles del producto
 
Ojos verdes de gatita blanca
brazos agarrados al  vacío,
se inclina con facilidad y soporta
la etiqueta intacta 
en su caja de cartón.
 
No aventura nunca  un pestañeo
que permita la sospecha,
se presenta a flor de piel
en todo tipo de escaparates.
Llora
sola bajo cuerda.
 
Es igual al modelo retirado pero
incorpora un corazón de cristal
que se vende separado y bombea
a petición de un clic.
 
Peso y medidas, bajo control.
Tipo de material fácilmente intercambiable.
 
Valor educativo, fomento de la igualdad.

El eco de las antorchas *

 

Un cable ardiente de silencio 
le enrolla la rabia por la espalda,
la cara oculta del grito 
se traga las trabas tradicionales, 

los besos sin vaivén y 
tanto dolor 
en el nudo de las tripas.

Restriega sus labios 
salpicando de quebranto el disimulo
se escurre 
hasta el fondo de la sombra.
No se atreve 
a sacarse el no 
de entre los dientes 
a quitarse ese tieso maquillaje 
que le ahoga.

La noche se llena de aullidos como el suyo   
un clamor, un eco violeta 
hace saltar por los aires el corsé,
se llenan de antorchas las gargantas.

Y
sucumbe la niebla 
ante el estoque 
de miles de lucecitas . 

*Poema ganador en el 4° certamen de relato corto y poesía

 25N por la eliminación de la violencia contra la mujer, 

organizado por InventArte. 

Leganés, 16 de enero 2024.