El cajón de los pañuelos

Me pasa que

cuando los miro encuentro el color de la estación precisa

me pasa que cada uno me atrapa con su vaivén

me pasa que se revuelven en un loco mar sin mareas

me pasa que se me abrazan antes de poder salir.

Me pasa que los pequeños se arrugan entre los grandes

que los de rojo saltan más que los demás

que aquel de lana no se entiende con mi cuello

que las bufandas se empeñan en persistir.

Me pasa que cuando llueve todos bailan en mi pelo

que con el sol ellos diluyen su luz

que les huelo cada día y sin quererlo

les recuerdo a cada uno en un lugar.

Me pasa que todos juntos son la agenda de mi historia

que entre sus pliegues ellos  me hacen especial

que ahora a mis años son la crema en mis arrugas

me pasa que con el tiempo me han llegado a definir.

Me pasa que ya mis días son como mis pañuelos

que me envuelven que me agarran que me empujan que me dan

sus horas llenas de brisa de mil colores preñada

colores que elijo atenta para no desentonar.

Mis pañuelos son yo misma

mis matices mi verdad.